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听 秋
秋天是厚积薄发的，从第一片叶子飘落开始，它就不知不觉地瘦了山脊，深了湖水，并且悄悄地酝酿着一场黄花缤纷的相遇。不挑日子的，有天云高风起，它在岁月深处豁然漏出一枚硕果，已经老透了，只听”咯嘣“一声断了秧儿，世界都愣了一下，接着，风声越来越紧，叶子越落越多，此时，秋天才算真正到达了生命的巅峰。 在秋日的生命之巅，能听到秋的心跳，一旦身在故乡，又象听到了故乡的人生，记忆里的故乡和秋天一直丝丝相扣，彼此成就，它们的故事很多。
少年时代，故乡跟我一样都是后知后觉，是听不到太多声响的，再大的风声雨声以及开花落叶声，关了门，窗外的世界就与自己无关了。那是一扇随意推开紧闭的门，它是我的，但，赫然开在野外的一朵牵牛花，我认为它是秋天的。 那时候我的每个秋天，每个清晨，每个发现都是新鲜的，没有“物是人非”和“帘卷西风”，只模糊记得田园里蚊虫肆虐，叮在手背和脚踝的小疙瘩，钻心的痒，在草丛里寻几叶薄荷搓一搓，一夜之间就褪掉了，蚊子也就不那么讨厌了。一些诸如被长者批评，和同学闹翻，丢失了心爱的礼物等等，都算是生命中的大事，但睡过一觉，就好了。 那时候的秋声就跟母亲的嘱咐一样，亦是若有似无的，还没有听进去，一年就过去了。后来在夜色朦胧之际，我听到了秋声鼎沸。这些声音太挤，不想听的，不知怎么就听了，我听到一只蛐蛐儿在窗台下拉弦，拉啊拉啊，没完没了的，月亮也听得不耐烦了，躲进了云层里，后来忍不住还是轻飘飘地浮在它的身上，它一定感觉到了，于是更起劲儿地拉着，夜成了它的舞台，我开始专注地听。没想到这一听，我听到了整个秋天： 我听到蛛网断裂，桐叶衰老、秋水微漾和西风穿过空气的声音，甚至，我听到一只七星瓢虫慢慢地爬到桑叶上，那上面湿漉漉的，露珠们探着头等着看星星，青蛙们最耐不住寂寞，天擦黑就开始叫了，叫得撑破了天！
待到夜定入睡时候，蛙声渐稀，可还是有那么几声悠悠传来，母亲会说：“真讨厌，大晚上叫个不停，吵死人了！”
我听着，却轻轻咬着嘴唇，歪着头，微笑。 辛弃疾先生的《西江月》里有“稻花香里说丰年，听取蛙声一片”的诗句，意境美极，可天天听蛙声你试试，且是漫天遍野的蛙声！夏日雨后黄昏，青蛙满河岸撒欢，冷不丁一只青蛙跳你脚前，惊得你后脖根儿发凉！母亲厌烦蛙鸣是有情可原的，这是她的心里话，我却喜欢母亲的厌烦，希望蛙声越大越多越好，这是我的秘密，那一年我十八岁。那个秋天和秋天的夜都被各种声音占据了，真吵吵啊，真想跳到世界之外...... 后来我终于“跳”出来了，就象孙猴子怎么也跳不出如来佛的手掌心，不过是换了一个环境仍在这个世界里，不到三天就觉得外面并不好玩儿，可怎么也“跳”不回去了。 离开故乡之后，入了秋，撇开都市的喧嚣之音，我仍能细细地觅得一些秋声，我对秋声是一种遥远怀念，它们对我则是一种体贴弥补，于是我全力融入到这些细微的秋声中，又审慎自觉地站在秋声之外，声里声外，我是过客亦是主人。
有一天，母亲说我终于懂事了，我却发现我变了。懂事，在一定程度上是容忍大度和不由自己的一种表现。起初，你越懂事，别人越欣赏，自我感觉越不对，但当你把”懂事“完完全全融入了生活，渐渐地你会恍悟，懂事其实就是守规矩。人无规矩，不成方圆。
不知什么时候我开始把我的心事说给妈妈听，不能说的心事，她会猜，但我不说，她的猜就只有一半的命中率。在她的牵挂和猜测中，我听到了她华发滋生、皱纹重叠的声音，这种声音磕磕绊绊地敲打着我的耳膜，于是在多少个秋声缠绵的夜里，母爱之声超越众声之上，她是乡音、亲情和故乡独一无二的绝唱。
一个秋夜，我回到了故乡，秋虫呢喃，飞蛾穿梭，月光很美，美得不忍直视。我说，妈妈，你看，这月光象奶油一样，混合着秋天的潮气，又朦胧又干净！“ 母亲看着月光，神情舒展开来，沉浸在我的描述之中。可一只不知死活的蚊子飞到了她的小腿上，她一挥手”啪“的一下就拍死了它，用纸巾拂着腿，说：”你看，你看，这些东西就会叮人！“她抻着纸巾，我一下子就没有了兴致。 于是我摇着蒲扇给藤椅上的母亲驱赶蚊子，在院外的核桃树下，不时有成熟的核桃落下来，只听得草丛里传来”窣窣“之声，那是小昆虫子们受了惊，集体在逃呢。枣子熟透了，大晚上喜鹊也不闲着，用力啄枣，有时候啄空了，尖咀碰到了枝干上，发出”笃“的一声响，单薄的树枝就一阵摇晃，我要赶它们走，母亲不让，说，让它们吃吧，我们又吃不完，它们尝个鲜也好，落下来的枣儿不还是让它们吃么？ 我便待着不动，只待那些雀儿吃饱离枝了，夜也深了，母亲斜靠在藤椅上，我继续给她撵蚊子。忽然近处听到了一声蛙鸣，声音洪亮，如钟鸣传，足以惊动一半的村落！听动静，这象是一只成年的健壮的青蛙，夜似乎也睁大了眼睛，想瞧到它。我好多年没听到故乡的蛙声了，洧有水河已经干枯十余年了，那种蛙声震天，一呼百应的气势，故乡已经失去，我以为蛙声已成一种怀念。
我赶紧说：“妈妈，你听到了么，那声蛙叫好大呢，我知道你最不喜欢听到蛙声了！”母亲没有应声。我轻拍她的肩，她才“哦”了一声，原来她刚才睡着了！ 我说：“你听到了么？青蛙的叫声？” “什么声音？什么啊？我没有听到！”母亲缓缓坐起来，看一眼徐徐移动的月亮，继续说：“我们回家吧，院子外边潮气太重了，该睡觉了！” 蛙声确实不叫了，可还有诸多小虫子的叫声私密地传扬在草丛里，它们正开着一场演奏会，可母亲听得模糊，不够真切了。这让我想起《金色池塘》里的那对夫妻，不想迁徙，任草身茂盛，伸茎埋路，这便是老了。那一夜，在诸多秋虫的叫声中，我听到了人生繁茂后的冷清，生命热闹后的寂静，岁月喜悲后的安宁，这种感受绝对不是“似曾相识”，这些从来没有过的丰富的安静，从故乡深处走来，蚕丝般的将我封在夜的麾下，出不来，我也不想出来....故乡的哲学起点很高，每个人对它的仰望高度超过生命本身，它的灵魂里还有很多未知的感动和美好，它是含蓄的，不善于表达，但它与秋天一旦相遇，便会敞开心扉，胶着彼此，它们已经上了岁数，又似乎一直年轻着，是对老友......
记得中秋后不久，有一天夜里我在公园里散步，路灯下，一个年轻的妈妈和一个小女孩在前面慢慢走着，妈妈执一把手电筒照着一棵树说：你看，你看，树上挂着的是蝉蛹蜕的皮，它已经变成带翅膀的蝉了，就是我们听到的蝉鸣，它可吵人了！”小女孩抬起头认真地看着，随即用一种聆听的神情感受秋夜里的微弱蝉鸣。 “看，这是蟋蟀，它也会叫的！”那个妈妈又惊喜地说道。小女孩不敢近前，便远远地蹲下去，看那只小虫子在夜色中蠕动着，虫子走了多远，她便看了多远，直到什么也看不见。 镜头一转，三十多年前，在故乡籽粒饱满的玉米地里，母亲从枯黄的玉米须上捏起一只蝈蝈教我辨认，那只蝈蝈鼓着肚子“嗞嗞”地叫了一声，我吓得“哇”地一声哭了，母亲节一松手放走了它，笑得直不起腰来。想到这儿，我也笑了。
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秋天是厚积薄发的 从第一片叶子飘落开始 它就不知不觉地瘦了山脊 深了湖水 并且悄悄地酝酿着一场黄花缤纷的相遇。
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